Pour les non-initiés, un « zine » est souvent défini comme un magazine auto-publié à faible tirage qui documente les événements d’une sous-culture ou d’un thème de niche. Mais en pratique, l’art du zine est régi par des « non-règles« . Un zine peut comporter 40 pages, ou une seule. Il peut être entièrement composé d’images ou ne comporter aucune image du tout. Cela peut avoir du sens, mais ce n’est pas nécessaire.

Dans les années 1980, la fabrication de zines consistait souvent à prendre une pile de collages, de poèmes, d’essais, d’images ou de gribouillis ; à les aligner, juste comme ça, sur le verre d’une photocopieuse ; puis à faire des copies et à agrafer ensemble une série de pages imprimées comme celle-ci. Les copies peuvent être partagées avec des amis ou laissées dans une pile dans un magasin de disques local. Aujourd’hui, la publication d’un zine peut être aussi simple qu’une personne qui crée une page Web ou aussi élaborée qu’une petite équipe de rédaction qui collabore à un périodique imprimé avec une vedette de couverture. Mais les non-règles n’ont pas changé : si vous le faites et le publiez vous-même, et qu’il y a du texte, des images, ou les deux, vous pouvez probablement l’appeler un zine.

Peut-être à cause de cette flexibilité, les artistes et autres créatifs ont trouvé dans les zines un espace sans jugement, et pour certains, c’est un moyen privilégié pour discuter de questions graves et personnelles, comme la santé mentale. Ce point a été soulevé à la fin du mois dernier lorsqu’une exposition d’art en Inde, organisée par l’une des 100 personnes les plus influentes du magazine Time, le Dr Vikram Patel, a montré comment les magazines peuvent aider à briser la stigmatisation entourant la santé mentale. Pour approfondir le sujet, nous présentons ci-dessous sept exemples de zines de ce genre, avec les idées de leurs créateurs sur la façon dont ces projets créatifs les ont aidés à naviguer dans leurs propres expériences avec la santé mentale.

Pour les filles qui pleurent souvent (For Girls Who Cry Often)


Extrait de Lina Wu, Pour les filles qui pleurent souvent, 2016. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Extrait de Lina Wu, Pour les filles qui pleurent souvent, 2016. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Lina Wu, artiste et illustratrice torontoise, a recueilli des histoires et des témoignages de plus de 20 collaboratrices pour créer le zine de 40 pages Pour les filles qui pleurent souvent (For Girls Who Cry Often). « C’est un sentiment agréable de faire partie de quelque chose de plus grand « , dit-elle au sujet du processus de création en collaboration.
Pour le zine, Wu s’est concentrée sur l’exploration de la santé mentale sous l’angle de la femme et a laissé ses propres expériences guider son processus. « Pendant une grande partie de ma vie, j’ai remarqué que  » devenir émotive  » était perçu comme une chose féminine, ce qui signifie qu’elle est souvent cataloguée comme hystérique et frivole « , a-t-elle expliqué.
Wu a créé une atmosphère rose rêveuse pour mettre en toile de fond les confessions candides et parfois sombres des collaboratrices. Le ton adolescent du zine est un clin d’œil aux fanzines des années 1990 qui ont donné une voix aux adolescentes. En fait, Wu souligne que les zines sont des objets d’art accessibles parce que les gens peuvent facilement les partager et les acheter (les lecteurs qui achètent des exemplaires de For Girls Who Cry Often sont encouragés à payer ce qu’ils peuvent se permettre).
Artiste interdisciplinaire, Wu expérimente la poésie, l’illustration, la bande dessinée, la photographie et le design dans ses zines. Et bien qu’elle n’amène plus For Girls Who Cry Often aux foires du zine, elle a remarqué que le fait de le faire l’a aidée à grandir en tant qu’artiste.

Fuck This Live (J’emmerde cette vie) (2005-aujourd’hui)

Extrait de Dave Sander, Fuck This Life, 2018. Avec l’aimable autorisation de 8ball Community.

Extrait de Dave Sander, Fuck This Life, 2018. Avec l’aimable autorisation de 8ball Community.

Aujourd’hui, Dave Sander (alias « Weirdo Dave ») est un artiste visuel connu pour ses collaborations avec Vans et Supreme. Mais en 2005, Sander entassait des coupures de journaux et de magazines dans le tiroir de son bureau, presque par habitude. « Quand j’en ai eu beaucoup, » dit Sander, « j’ai pensé qu’il était temps de faire un zine. »
Feuilleter les pages d’un numéro de Fuck This Life, c’est comme assister au montage de fin de vie que les gens décrivent après une expérience de mort imminente. Pour Sander, la fabrication d’un zine peut être un processus cathartique agressif : « Tu peux tuer la merde à ta façon », a-t-il proposé.
Fuck This Life est une compilation d’images trouvées, comme le nuage champignon d’une bombe atomique ou des stars du porno au milieu de l’orgasme, le résultat de Sander canalisant sa douleur pour « créer une terre fantastique belle, forte et brutale ». Il se réfère au zine comme étant son meilleur ami le plus profond et le plus sombre. « C’était ma raison de vivre, alors j’imagine que ça m’a sauvé », a-t-il dit.

Grief Poems (Poèmes de deuil) (2017)

Extrait de Chloé Zelkha, Poèmes de deuil, 2017. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Extrait de Chloé Zelkha, Poèmes de deuil, 2017. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Chloé Zelkha décrit la mort de son père comme un « choc soudain et déchirant ». En quelques mois, elle avait imprimé un recueil de poèmes qu’elle avait trouvés dans des livres ou découverts par l’intermédiaire de professeurs et de groupes en deuil, puis les avait étalés sur sa table de cuisine. Là, la Zelkha de Berkeley a commencé à peindre sur les pages, se succédant les unes après les autres, sans rédaction ni révision. Au fur et à mesure qu’elle trouvait d’autres poèmes, elle créait de nouvelles pages. Il en est résulté des poèmes de deuil, un exercice de 26 pages sur le lâcher-prise.
L’introduction de Zelkha aux zines a été The Prison Industrial Complex Is... (2010-11) du Projet NIA, un zine explicatif simple avec un texte minimal et de simples illustrations en noir et blanc. Elle voit que les zines sont un médium intrinsèquement brut. « Cette permission est mêlée dans la forme, » dit-elle, « elle est libératrice. »
Les poèmes de tout le monde, de Kobayashi Issa à W.S. Merwin, sont recouverts des coups de pinceau désinhibés de Zelkha. Elle a comparé son processus avec le jeu ou le rêve d’un enfant : « Si vous regardez un enfant jouer seul assez longtemps, vous verrez beaucoup de peurs, de sentiments, d’idées s’immiscer dans son jeu, puis se transformer en temps réel. Ou quand nous rêvons, et que des gens, des lieux, des préoccupations nous viennent à l’esprit bizarrement. »

Crise identitaire (2017)

Poliana Irizarry, bibliothécaire, créatrice de magazines, est probablement mieux connue pour ses zines autobiographiques en noir et blanc, comme My Left Foot (2016) et Training Wheels (2013). Mais avec la crise d’identité, l’artiste de San José semblait le plus vulnérable qu’ils aient jamais été. « Mon abuela a souffert de nombreuses fausses couches de la part de médecins américains, et sa progéniture survivante est également aux prises avec des problèmes de reproduction « , écrit Irizarry. « Beaucoup de Portoricains le font. »
Avant que la pilule contraceptive n’ait été approuvée par la FDA en 1960, près de 1 500 Portoricaines participaient sans le savoir à l’un des premiers essais de la pilule sur des humains. Entre les années 1930 et 1970, près d’un tiers de la population féminine en âge de procréer de Porto Rico avait subi « l’opération« , souvent sans avoir été correctement informée de ses effets.
Irizarry a réalisé Identity Crisis, leur premier zine d’art en couleur, lors d’un atelier du South Bay DIY Zine Collective. Les histoires personnelles et familiales se croisent à travers des images fragmentées de cactus et de paysages du Sud-Ouest dans un voyage mi-prose, mi-vers à travers l’identité d’Irizarry. En quelques pages, Irizarry est aux prises avec un traumatisme intergénérationnel et son propre syndrome de stress post-traumatique (SSPT). Irizarry s’adresse directement à leurs oppresseurs, provocateurs et résolus : « Je vis malgré toi. »

Merde que j’ai faite quand j’étais triste (alias zine triste)(2018)

Extrait de Shit I Made When I Was Sad, alias triste zine, 2018. Avec l’aimable autorisation de Malin Rantzer et Anna Persmark.

Extrait de Shit I Made When I Was Sad, alias triste zine, 2018. Avec l’aimable autorisation de Malin Rantzer et Anna Persmark.

Tout a commencé lorsque Malin Rantzer et Anna Persmark, des amies suédoises, se montraient mutuellement des dessins et écrivaient dans des journaux qu’elles avaient faits alors qu’elles se sentaient déprimées. « J’ai remarqué que certaines choses que nous avions dessinées ressemblaient à celles de l’autre, se souvient Malin, et je pense qu’à ce moment-là, nous avons réalisé qu’il fallait faire un zine sur le fait d’être triste ». Rantzer s’est tourné vers les médias sociaux et a lancé un appel d’offres « swenglish/svengelska » (suédois-anglais).
Le duo alors basé en Suède (Persmark a depuis déménagé à Portland, Oregon) a fait un zine triste en découpant et collant ses œuvres d’art sur de nouvelles pages, puis en les numérisant et en les pliant en un livret. Persmark considère la fabrication d’un zine comme l’un des moyens les plus intimes de partager ses sentiments ; elle sort en personne pour partager des copies avec sa communauté.
« Même si tous les participants ne se connaissaient pas, explique Malin, ils étaient tous des amis d’amis ou des amis d’amis d’amis, et cela peut peut-être aussi contribuer à créer une atmosphère où il est sécuritaire d’être vulnérable. Tout en faisant les travaux individuels les a aidés à guérir, Persmack a noté que le processus de compilation du zine s’est avéré être révélateur : « La tristesse est à la fois intensément personnelle et universelle, a-t-elle dit.

Collectif Sula Numéro 3 : Santé mentale (2015)


Oyinda Yemi-Omowum, An Emotional Response to Colours, 2015. Extrait du numéro 3 de Sula Collective : Mental Health, 2015. Avec l’aimable autorisation de Sula Collective.

Sula Collective s’appelle un « [maga]zine en ligne pour et par les gens de couleur. » Initialement un zine exclusivement en ligne – différent d’un blog par son nom et son ethos – il reflétait les créateurs de la génération Y et leurs nouvelles idées sur ce que pourrait être un zine. C’est l’un des nouveaux zines les plus visibles, parmi tant d’autres, dans le but de transformer un réseau en ligne en une communauté IRL. Depuis sa création en 2015, les co-créatrices Kassandra Piñero et Sophia Yuet See savaient qu’elles voulaient consacrer un numéro à la santé mentale.
Sula Collective Issue 3 : Mental Health explique comment les adolescents de couleur naviguent dans la compréhension plus conservatrice des problèmes de santé mentale de leurs parents. « Nous voulions discuter des choses que nous cachions à nos parents ou dont nous ne pouvions pas parler avec nos amis « , ont expliqué Piñero et Yuet See.
Publié en novembre 2015, ce numéro montre comment les jeunes artistes d’aujourd’hui adoptent des approches intersectionnelles pour aborder les problèmes de santé mentale. Par exemple, Oyinda, une Nigériane de 16 ans vivant à Londres, a soumis un collage d’autoportraits et de textures à code couleur intitulé An Emotional Response to Colours. Les soumissions littéraires sont jumelées à des œuvres d’art originales, provenant de la boîte de réception des soumissions de Sula Collective, qui vont de l’art numérique à l’aquarelle. Interrogés sur ce qui fait des zines un média unique, Piñero et Yuet See ont répondu, tout simplement, « contrôle ».

Shrinks (Les psys) : Une rétrospective (2018)

Extrait de Karla Keffer, Shrinks : A Retrospective, 2018. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Extrait de Karla Keffer, Shrinks : A Retrospective, 2018. Avec l’aimable autorisation de l’artiste.

Shrinks fait partie de la série « The Real Ramona » de Karla Keffer, où elle parle du diagnostic et du traitement du SSPT après presque 30 ans de thérapie. L’artiste du Mississippi a trouvé un sens de l’orientation pour son travail, et Shrinks en particulier, en découvrant la panique satanique des années 1980.
Ce phénomène (qui a donné aux animateurs de télévision les cotes d’audience de leurs rêves) a impliqué des psychologues de toute l’Amérique qui ont alimenté une hystérie nationale en diagnostiquant des patients atteints d’abus rituels sataniques (SRA) et en les envoyant dans des camps de « rehab ».

 

« Les psys sont humains et faillibles, explique Keffer. « J’avais mis beaucoup de confiance en leur infaillibilité. » Dans Shrinks, Keffer a créé des profils de tous les thérapeutes qu’elle a eus, comme Julie l’allumeuse de gaz et Jill la raciste. Les survivantes de la violence sont souvent – et paradoxalement – accablées par la tâche de voir à travers la violence et de se sauver elles-mêmes. « Une des choses que j’ai trouvé difficile était de comprendre ce qui s’était passé avec chaque thérapeute, est-ce qu’il/elle a vraiment dit cette chose étrange ? » Keffer s’est rappelé.

Une si grande partie de la fabrication d’un zine consiste à récupérer – à récupérer la liberté d’expression, à récupérer l’espace, à récupérer le passé. Et, comme l’a dit Keffer, « vous avez fait votre propre livre, ce qui n’est pas quelque chose que vous vivez quand vous écrivez des nouvelles et que vous les envoyez à des magazines branchés ». S’il y a une chose qui peut définir les zines comme un médium, c’est bien le contrôle débridé qu’ils donnent aux artistes.

 

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