Qui fait le dur travail de faire apparaître et de représenter le « rien » sur une carte ?

Comment cartographier le rien (par Sharron Mattern pour Placesjournal, repéré par Sentiers) :

De nombreuses cartes de pandémie décrivent les forces à grande échelle qui ont provoqué la « grande pause ». Ce qui est plus difficile à montrer, ce sont tous les acteurs sous-estimés qui permettent notre isolement protégé, l’activité pulsée qui alimente la pause.

Embrasser le « rien ».

Il y a deux ans – ou il y a un siècle en temps phénoménologique et politique – l’artiste et écrivaine Jenny Odell a publié avec grand succès un livre sur, eh bien, rien. Dans How to Do Nothing, elle plaide en faveur de la retraite ou du refus comme acte de résistance à la productivité capitaliste et à la marchandisation de l’attention. Elle y exposait un plan pour « maintenir ouvert un espace contemplatif contre les pressions de l’habitude, de la familiarité et de la distraction qui menacent constamment de le fermer ». Pourtant, à peine un an plus tard, la retraite a été imposée au monde sous la forme d’une distanciation sociale et de fermetures, et de nombreuses personnes se sont retrouvées à ne rien faire de manière involontaire : pas de sorties au restaurant, pas de vacances, pas de fêtes ou de mariages, pas de cours de SoulCycle, pas d’emménagement dans les dortoirs pour la première année, pas de deuil approprié des morts et, pour des millions de personnes, pas d’emploi.

Pour beaucoup d’entre nous, la pandémie a provoqué une « grande pause », qui n’est rien d’autre qu’une échappatoire au tumulte et au traumatisme, à l’excès de tout cela.

Pourtant, toutes ces pertes ont ouvert la voie à de nouvelles découvertes. Comme l’ont fait remarquer de nombreux commentateurs, la pandémie de COVID-19 a provoqué une « grande pause », une « suspension fertile » qui a ouvert « un espace et un temps généreux pour une prise de conscience plus profonde « . Cette prise de conscience s’est manifestée par la contemplation de la communauté et de l’injustice, la création de réseaux d’aide mutuelle et la résurgence de Black Lives Matter. Et nous l’avons vu aussi dans l’adoption de nouveaux passe-temps et de nouvelles pratiques domestiques : la cuisson au levain, l’observation des oiseaux, le jardinage, le tricot, le chant des marins. Les posts Instagram et les vidéos TikTok ont documenté ces changements d’attention ; les principaux organes d’information ont fait état de l’apaisement des rues des villes et de la décélération des rythmes urbains ; les journalistes urbains ont présenté des cartes vernaculaires dans lesquelles les lecteurs s’orientaient dans leurs sphères d’existence rétrécies mais enrichies sur le plan sensoriel. Une telle pratique contemplative a sans aucun doute été thérapeutique, voire essentielle sur le plan psychologique, pour nombre d’entre nous aux prises avec le tumulte et les traumatismes : rien ne sert d’échapper au trop-plein de tout cela.

Le néant peut revêtir l’apparence de l’ascétisme, de la performance stylisée de la retraite – Kinfolking, urban-lumberjacking, « upstating ».

La recherche de la retraite spirituelle et de la déconnexion technologique a, bien sûr, une longue histoire dans diverses traditions religieuses et mouvements culturels : les bouddhistes zen, les luddites, les transcendantalistes, les Amish, les communes contre-culturelles des années 1960, les désintoxicateurs numériques d’aujourd’hui. Pourtant, selon le critique d’art Kyle Chayka, la « Grande Pause » actuelle marque l’apothéose d’une anti-Renaissance distinctive du XXIe siècle. Dans un récent article du New York Times Magazine, il affirme que la pandémie n’a fait qu’accélérer une descente de plusieurs années dans la négation et la privation sensorielle, un « désir de néant » qui incarne l’épuisement de l’optimisme et l’étreinte du nihilisme. « À côté de tant de tragédie et de désespoir », écrit Chayka, « la quarantaine de masse a représenté un accomplissement final de la quête du néant, en particulier pour les classes privilégiées qui ont pu s’y adapter dans un confort relatif », installées dans un luxe minimaliste, fortifiées par des livraisons de nourriture, divertis par des services de streaming, sculptées par Peloton. Certes, le portfolio de Chayka suggère qu’il est prêt à trouver le « minimalisme » partout où il regarde, même au milieu d’une pandémie virale et d’une insurrection politique. Son néant est une question d’esthétique ; c’est l’apparence de l’ascétisme, la performance stylisée de la retraite – Kinfolking, urban-lumberjacking, « upstating ». Le biais de confirmation pourrait nous permettre de trouver d’autres manifestations de cette affluence abstinente dans nos médias sociaux et nos magazines de design. Peut-être même que l’austérité imposée, sous la forme de la pauvreté et de la faim, pourrait être confondue avec le minimalisme lorsque nous cherchons simplement à cataloguer ses effets esthétiques.

Mais lorsque nous avons regardé par nos propres fenêtres – ou à travers les flux d’informations sur nos écrans – nous avons été témoins non seulement d’une suspension mais aussi d’un déclin, et ce à une échelle bien plus grande. Des cartes et des graphiques ont montré un trafic aérien et des systèmes de transport en commun à l’arrêt, des économies déprimées, des entreprises fermées, des communautés réfugiées. Ces graphiques à tendance descendante ont été juxtaposés à des courbes ascendantes et à des cartes de plus en plus larges indiquant la propagation des infections et des décès dus au coronavirus. En hausse ou en baisse, plus ou moins ? Sommes-nous en train de cocooner ou d’incarcérer, de faire du surplace ou de régresser ? Il était souvent difficile de distinguer le progrès, la stase ou la régression. Dans l’une de ses déclarations tordues caractéristiques du zen-koan, Donald Trump a rapporté à la presse les résultats de son propre test COVID-19 : « J’ai fait un test positif vers négatif, c’est ça ? Non, j’ai été testé parfaitement ce matin – ce qui signifie que j’ai été testé négatif. » Il s’agit du même ancien dirigeant mondial qui voulait diminuer le taux de dépistage, ce qui supprimerait artificiellement le nombre d’infections et aplatirait ainsi la courbe, améliorant ainsi le classement mondial des États-Unis : une plus grande estime pour des chiffres plus bas. Son raisonnement illustre l’effet inverse de l’éclairage public : si vous n’allumez pas la lumière, vous ne voyez pas ce que vous ne voulez pas voir – ou vous ne voyez rien de ce que vous voulez.

Les médias sociaux, les informations grand public et l’explosion des bulletins d’information de Substack ont souvent dépeint des villes apaisées et en hibernation, en quelque sorte diminuées, et des citadins tournés soit vers l’intérieur pour s’améliorer, soit vers l’extérieur, vers leurs communautés locales ou leurs maisons de campagne. Mais les preuves empiriques – l’apparence du retrait – ne représentaient que la moitié de l’histoire.  Ces géographies de la suspension étaient sous-tendues par des réseaux en mouvement furieux, une surstimulation continuelle et un effort exhaustif. Je pense à mon médecin – et à beaucoup d’autres comme elle – qui a vendu l’appartement familial, envoyé son mari et ses enfants vivre avec la belle-famille et emménagé dans un minuscule studio à un pâté de maisons de l’hôpital. Bien sûr, elle mène une vie de sacrifice et d’ascétisme à la maison, mais seulement parce que ses journées de travail sont un maelström de maladies, de chagrins d’amour et de responsabilités écrasantes. Considérez également les géographies quotidiennes des livreurs et des travailleurs de l’assainissement. Ils ne sont que quelques nœuds parmi d’innombrables systèmes de logistique quotidienne et de bien-être social qui ont historiquement fonctionné en dehors de la carte, soit dans des économies informelles, soit par le biais d’infrastructures propriétaires. Nous disposons de nombreuses cartes et visualisations de données qui retracent les forces de santé publique et politico-économiques à grande échelle qui ont précipité la « Grande Pause », mais nous en avons relativement peu qui montrent tous ces agents sous-estimés qui la rendent possible – tout ce quelque chose qui ancre et soutient ce rien, toute cette activité pulsante qui alimente la pause. Il est donc intéressant d’explorer les façons dont les cartes et autres formes de données spatiales indexées enregistrent les ambiguïtés, les contradictions et les inégalités inhérentes à cette géographie de la suspension – une pause ostensible qui, au contraire, ne fait que prolonger, et à bien des égards exacerber, les injustices de notre société et les insuffisances de nos méthodes de conceptualisation et de modélisation de la vie urbaine.

Rendre l’absence, cartographier l’effacement

Pour des raisons évidentes, les cartographes et les gestionnaires de l’information se sont généralement efforcés de ne rien manifester. Les archivistes, par exemple, ont été tellement occupés à traiter, décrire et préserver les documents dont ils avaient la charge qu’ils n’ont jamais prêté attention à ce qui n’existait pas : tous les silences et les absences dans leurs collections. Ou bien ils ont rendu compte à des régimes qui ont exclu ou effacé des voix particulières dans le but de transformer ces sujets en rien du tout historiographique. Ce n’est que récemment que les archivistes – et les théoriciens et artistes de l’archive – se sont penchés sur les moyens de reconnaître et de manifester les lacunes de leurs collections. Les nouveaux outils de traitement et de visualisation, qui utilisent souvent l’apprentissage automatique, ont contribué à ces efforts. Le spécialiste des médias Gabriel Pereira et l’artiste Bruno Moreschi ont proposé que l’intelligence artificielle soit particulièrement bien adaptée à ce type d’analyse autoréflexive ; elle offre, écrivent-ils, « un œil non entraîné qui révèle le fonctionnement interne » du système – ses logiques de fonctionnement tacites et ses idéologies. Selon eux, même les défaillances des outils peuvent générer de nouveaux modes de lecture ou d’observation, qui incarnent eux-mêmes d’autres modes de connaissance et d’autres valeurs.

De même, nous pouvons nous inspirer du travail effectué par l’historien-hacker Tim Sherratt et ses collègues pour mettre en évidence le caractère blanc des collections d’archives australiennes. Ou encore d’un projet du Musée d’art moderne mené par l’Office for Creative Research en collaboration avec Elevator Repair Service, dans lequel les deux collectifs ont analysé et « performé » les métadonnées du musée afin de révéler sa surreprésentation des hommes blancs. Ces deux démonstrations de surreprésentation rendent palpable ce qui est absent. Nous pouvons également déployer de nouvelles technologies pour enregistrer la présence de personnages historiquement marginalisés. Dans leur document de synthèse intitulé « Computing in the Dark », P. Gabrielle Foreman et Labanya Mookerjee décrivent comment l’exploration de texte ou l’analyse des réseaux sociaux pourraient remédier aux « empreintes obsédantes et aux absences flagrantes » des femmes noires dans les archives. Et Catherine Nicole Coleman a fait valoir que l’analyse par « réseau neuronal convolutif » des archives de la photojournaliste noire de Pittsburgh Teenie Harris – entreprise par le Carnegie Museum of Art, qui abrite la collection – pourrait offrir un « point de référence permettant de tester les biais de l’ensemble de données... ».

Les cartographes ont été aux prises avec leurs propres landes épistémologiques. Les cartographes du Moyen-Âge et de la Renaissance sont connus pour avoir délimité les frontières du monde découvert avec des créatures marines mythiques qui incarnaient les limites de l’exploration et du savoir. Comme l’affirme l’historien Chet Van Duzer, ces monstres représentaient une variété d’orientations épistémologiques. Ils servaient d' »interfaces entre le connu et l’inconnu », de portails possibles vers de nouvelles découvertes ; ils étaient les manifestations d’une horror vacui, une peur des espaces vides ; et leur position marginale repoussait la menace à une distance sûre, reléguant peut-être même ces monstres freudiens dans le subconscient.Mais si un terrain non balisé peut favoriser la désorientation et le malaise, le « vide » peut aussi être utilisé comme un outil politique, comme dans la doctrine de la Destinée manifeste. Si c’est vide, pourquoi ne pas le prendre ? Isabel Hofmeyr, spécialiste de la littérature postcoloniale, nous rappelle que « le mythe de la mer vide », lui aussi, « est en grande partie le produit des impérialismes européens et de leurs traditions cartographiques dans lesquelles la mer devient un espace vide sur lequel le pouvoir peut être projeté ». 15 (Nous pourrions ici établir un parallèle avec nos maisons de campagne minimalistes : quel genre de mouvement de pouvoir est-ce que de vivre dans une boîte de verre miesienne). À la fin du XVIIIe siècle, le géographe Jean-Baptiste Bourguignon d’Anville a déployé la toile blanche dans un but différent : connu pour mener des recherches méticuleuses par correspondance et l’étude de milliers de cartes, il a rompu avec la prédilection de ses prédécesseurs pour le remplissage des lacunes. Comme le décrit l’un de ses contemporains, ses « vastes espaces vierges marquaient ce qui n’était pas encore connu, mais ils étaient une preuve de l’exactitude de tout ce qui était rempli. »

(…)

Grâce à son travail de cartographie des économies solidaires mondiales – coopératives de travail, communautés de co-habitation, fiducies foncières communautaires, réseaux de soins et de troc, coopératives de crédit, budgétisation participative, etc. – Pavlovskaya a réalisé que les cartes peuvent servir d' »outils de transformation sociale », qu’elles peuvent « produire des mondes au lieu de simplement les refléter ». […]

Le collectif multidisciplinaire BlackSpace a rédigé un manifeste appelant les concepteurs et les planificateurs à « assumer le passé comme un moyen de guérison […] et d’approfondissement de la compréhension » ; à centrer la joie et l’expérience vécue des Noirs ; à prendre le temps d’établir la confiance et de déconstruire les hiérarchies ; à faire en sorte que les concepteurs agissent comme des « apprenants humbles » qui « marchent avec les gens alors qu’ils imaginent et réalisent leur propre avenir. » […]

Le néant, donc, pour toute sa vacuité présumée, est une chose à multiples facettes : il incarne des manières de connaître, il a une agence ontologique et une politique, il a des degrés et des dimensions.

(…)

Rendre ces deux vides visibles a nécessité un assemblage global d’instruments, d’institutions et d’intelligences. Les scientifiques ne pouvaient pas regarder directement le vide pour voir quelque chose ; ils devaient regarder et écouter autour du vide, en déployant des techniques similaires à la composition d’images et à l’écholocation. Nous pourrions appliquer ces leçons, ces techniques, à nos propres tentatives de compréhension de la pause de la pandémie, qui a son propre horizon d’événements expérientiels. Nous devons regarder, écouter et sentir autour de nous pour saisir tout ce qui la retient, la soutient et la nourrit. Nous devons nous accommoder de ses refus occasionnels de représentation, de son repli vers l’imperceptibilité. Et pour les « rien » de la variété domestique et cosmique, nous devons reconnaître tous les innombrables « quelque chose » qui rendent ce rien imaginable.

L’article est très long, si vous souhaitez le lire intégralement, lisez Places Journal

Merci à Sentiers Media pour la découverte

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